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Crônica de um Sonho
Enquanto um homem de cerca de 20 anos, e nessa idade ele é um homem, se encontra um lugar branco, não há nada, só um infinito alvo, ele não sabe onde é o limite, não sabe se há um limite, não sabe quanto tempo passou olhando para esse infinito claro, só sabe que ainda é quem é. Talvez ele nem tenha mais 20 anos, talvez ele já tenha 100 ou 200, mas sabe que é um homem. Não que seja do sexo masculino, mas que é um homo sapiens. Talvez seja uma mulher, nesse caso deveríamos falar em “ela”, certo? Mas vamos usar o “ele” mesmo, porque a língua em que se escreve nesse papel cândido usa o masculino como neutro, em sua norma culta, embora isso talvez seja machismo. Mas de volta ao fundo branco infinito, agora ele não é mais infinito, ele é finito, e esse homem sabe disso, sabe que se decidir esticar o braço vai encostar em algo como uma parede nevada. Ele encosta. A parede é tão suave e fina como uma folha de papel. Ele encosta nela e abre-a, como uma cortina. Ela deixa de ser folha e vira
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